Есть такой писатель Варлам Шаламов. Его не читают, а когда читают, то неправильно. Есть постулат: если тебя один раз ударили, и ты не ответил, то ты уже раз навсегда сломанный человек. Ну, мы все таковы, а уж Шаламов определенно знал толк в таких вещах.
Из этого мира(или скажем, из той его части, что мне довелось наблюдать) вдруг исчезло понятие о Чувстве Собственного Достоинства(иначе самоуважении). Наверняка это был неспешно-закономерный исторический процесс, но со мной такие откровения, трагически не совпадающие с усвоенными в детстве книжными идеалами, всегда случаются вдруг. (Я, правда, даже не знаю, было ли у меня это чувство, но вот понятие засело крепко. И болит.)
И казалось бы. Ну пусть ЧСД - это только твоя проблема. Если уж вбила в себя, что принцип надо защищать до последней капли крови, а иначе жизнь не мила, так и живи в соответствии. Но я слаба, я отвратительно дряблое, податливое, теплохладное существо. Я не умею отвечать. Молчу, следовательно, соучаствую, своими руками, в окончательном разрушении хрустального замка своих идеалов, своего единственного мира.
Его искрошенные осколки стучат в мое сердце.
И каждый раз заново это осознавая, в соответствии с тем же принципом - уважать себя совершенно невозможно. Не за что.
Нам придется жить в таком мире, который, кажется, с возрастом становится для всех общим. Без возражений.

Я сегодня стояла на ядерном реакторе.
Круто звучит, правда?
Правда и есть.
Все еще хуже, чем даже "не помнить", как это чувствовалось. Потому что этих чувств не было, кажется, вообще никогда. Совсем.
"Когда я был мальчиком, со мной случилось почти то же самое..." Хуже - когда оно не случалось. Тогда ты хоть помнил, что такое жить. А я могу помнить только чужие слова.
Может, прыгнуть с веревкой? Говорят, это совсем иначе, нежели с парашютом.